Descarcă
Cuvinte aurite
Cuvântul umilit l-am luat din cenușă,
l-am șters cu mâneca hainei de praf
și l-am aurit – îl țineam diamant
în mănușă, pregătit pentru un nou epitaf.
Briant, lin, singuratic…
Asemeni mușchiului păduratic îl țin
mereu spre nord, spre miaza noapte.
Ca poamele coapte, Cuvintele grele,
Cuvintele – șoapte, întineresc pasămite.
Îmbătrânesc, pe încetul sub tâmplă
căzătoare astre. Se întâmplă să cadă.
Cu măsură de pană și spadă,
poetul se chivernisește din moarte, din ură,
din stele.
Albastre, aurite, Cuvintele mele.
Igrasii de închisori
Când eram tineri, proști și dezinvolți,
la restaurantul de stafii din colț,
clienții vechi puteau mânca
ciuperci cu carne de mamut.
Acolo, deci, l-am cunoscut
pe Lordul cel mai vârstnic dintre Foști.
Olog de un picior, nemirosind prea bine.
La început tăcea, să nu se dea de gol.
Dar uneori ieșea din sine,
ca ursul din bârlog,
ascuns într-o manta de Gogol.
Bătrânii noștri buni, bunici, părinți,
vorbeau șoptit. Eu îi puteam ghici din lucruri.
Scrâșneau din dinți și fără dinți.
Ei încă mai păstrau în trupuri,
igrasii de închisori.
Suflete tari, închise porți!
Istoriseau domol basme – nebasme.
Fantasme sângerând de vești
din altă lume.
Unde mai pui, de glume, ce neglume
Povesteau:
Cu nume mari de morți.
El, unul dintr-o mie!
Căci până într-o zi.
Pe scaunul gol,
stătea senin,
picior peste picior.
Stafie!
Sub asediu
M-am baricadat în casă.
Am răsucit cheile,
am înfundat broaştele uşilor
cu ghemuri de cârpă.
O simt! Mirosul ei de pământ,
de cârtiţe, îmi tulbură teama.
Mi-ar trebui o puşcă
de vânat lupi, dar n-am
decât un par. În zadar…
Cineva zgâlţâie balamalele porţilor,
sau e vântul destrămat în pustie,
furişat pe cărare.
Doar Tu mă cunoşti prea bine,
mă citeşti printre rânduri,
ascunsă în gânduri, ghemuită
în cel mai vechi ungher.
Mi-ar trebui o mătură zburătoare,
pe care să încalec la noapte,
în taină, fără ca bunele rubedenii
să afle că sunt pe ducă.
Spune-le! A plecat în Brazilia!
Dorm într-un ghem de mătase.
E linişte.
Umbrele corbilor
Cum știi deosebi un corb de-o cioară?
Bunăoară, cioara se poate vopsi.
Am văzut o cioară gri.
Dar, corbul poate fi
doar negru, negru.
Acest Lord de antracit,
de un orgoliu nemăsurat.
Un individ android, integru.
Trec în stoluri, îmbrăcați în doliu,
zburând spre pisc.
Sunt fericit Sire,
să te port pe braț.
Să-mi veghezi căpătâiul de mire.
Aș vrea să-mi aduci o garoafă în plisc.
Să mi-o prinzi dibaci, la rever.
Când voi pleca forever, în Cer!
Va fi o adunare de conți, constipați.
Inconștienți uzurpatori de ranguri.
Într-o lume sărită, de canguri.
Peste țara surzilor, orbilor.
Umbrele corbilor!
Cafea de Brazilia
Poate că mâine va fi o zi potrivită,
când ne vom reuni toată familia.
Vom înscena o farsă numită:
“Plecarea bunicului în Brazilia”.
Nu se decretează zi de doliu,
pentru nemuritori – nepoate!
Fiecare ceas e un început.
Timpul îmi lăsă veacul în cont.
Dar pentru a mima nemurirea,
fă din iubirea ta un scut.
Dă-mi un pont și poate
nu mă lăsa să adorm în fotoliu.
Cafeaua ar fi un argument pentru vecie.
Aud somnul, cu pas de stafie, de catifea.
A intrat în odaie o linişte grea, casc enorm.
Nu mă lăsa să adorm. Nu mă lăsa.
Sudamericanii
Sudamericanii – o risipă de vorbe!
Copacii, piatra, frunzele selvei.
Toate exultă – Cuvinte,
miresmele florii de agavă,
gunoaiele, canalele insalubre,
râncezeala căldurii lâncede,
cuvinte produc-vorbe, vorbe…
Sudalma e la ea acasă,
fără injurii nu se poate trăi.
Gândacii năpădesc resturile
ospățului sardanapalic,
fermentează, pute, putrezește.
Se face rachiu din orice,
dar cel din Cuvinte
e cel mai căutat.
Apoi, marii prozatori îmbătrânesc,
uită tot, gângăvesc,
gânguresc ca pruncii,
Cuvintele – un borhot stătut,
pur și simplu – dispar.
În locul lor nopțile
emană cavalcade de greieri.
Ferpare
Aici, Dumnezeu moare,
cântând din lăută.
În Brazilia se caută
gropari și sicrie,
scriitori de ferpare.
Nu se mai citesc romane.
Nu se mai scriu poeme.
În noaptea pustie,
plâng îngeri în strane,
cu glas ce copii.
Omenirea se mută
în glugă de lut.
E nevoie din nou,
de un alt început.
Pe Ararat se găsi
o doagă,
din Arca lui Noe!
Ultima știre ne vine
de la Dumnezeu.
O rugă pierdută,
în care Sie-Și se roagă.
Pe Sine se ceartă.
Se iartă!
Filtrând lumini
O tainică vâltoare,
de mii de ani se mișcă în țărâni.
E noapte.
Se întoarce Ciuma travestită
într-o duhoare neagră,
în carul tras de șapte șobolani
bătrâni și înhămați la vechea brișcă
din grajdurile lui Augias.
Eu, n-am recunoscut-o
multă vreme și abia
într-un târziu, după miros.
În sunetul acela, semănând
cu râsul, sau tusea
unui biet tuberculos.
M-a tulburat adânc,
ca o neliniște de reci frisoane.
Ea, nu mai semăna cu sine.
Părea o-nfrigurare,
cu aripi mari de lilieci – perechi.
Săreau din apă peștii zburători.
Căram în spate – gheb, o lume grea
de amintiri din Bucureștii vechi,
sau din Magreb.
Căci, o aștept demult.
Am căutat-o temător în biblioteci,
o carte, în sfori de cânepă legată
(filtrând lumini).
Și cum o răsfoiam, filă cu filă,
foșni!
Foșni deodată.
Sau doar plămânii mei,
ca ferigi de argint,
îmi zornăiau în piept.
Eram un fluture de clorofilă,
filtrând lumini.
Amândoi
Plouă în Brazilia,
cu broaște, cu viruși
aduși de departe.
Dar nu de moarte mă tem!
Chinezi, ruși, români,
vom fi moaște.
Tăcere!
Pe cer trec în turmă mieii primi.
Să ne spălăm pe mâini.
Mai pe urmă, iubito,
O să-ți aștern
pat de fân,
într-o gură de Rai.
Gemeni, vom sta
în copacul bătrân.
Ne vom hrăni cu ghinde,
cu hribe și alte merinde.
Ne vom hodini amândoi
Grădina mea
Grădina mea e-un Vatican
al păsărilor care nu mai cântă,
decât în zori, când din adânc vorbește,
sfântă apa din fântâni.
Țărâni pe ochii mei vor crește.
Doi iezuiți – Grivei,
păzesc hotarul.
Aici mi-e codrul, lanul, larul,
umbrite de un cedru vechi, himalaian
și mai catolic decât Papa!
Aici coboară Duhul Sfânt.
Mi-e sceptru – sapa
și Regină pe pământ,
cea care scrise un roman despre femei,
mai chinuite ca Sebastian,
cel săgetat. Pământul meu!
Grădina mea cu pat de brazdă,
îl luă în gazdă pe Dumnezeu!
Restaurant chinezesc
Vă recomand un restaurant
pentru intelectuali și țărani.
Nu atingeți clanța la uși!
Între mese, distanța
e de o sută de ani.
Aici se mănâncă bruși de orez,
cu frunze de lotuși.
Pe fiecare metru sunt trei chinezi
și o sută de viruși infimi.
Nu se mai mănâncă
lilieci anonimi.
Trăim încă.
Se caută un ser
pentru morți și vii.
Ne vom trezi încet
din somnul de veci.
Vom avea insomnii.
Nemuritor,
în Tibet, duhul norilor
coboară din cer.
Se mută Sao – Paulo
Aud că Sao – Paulo se mută în cimitir.
Aud că în fiecare minut
se anunță decesul cuiva.
Căutăm un nume de-alint pentru viruși.
Mă mir că mai e loc pentru cei duși sub pământ.
Mă întreb ce va urma.
Și mă tem.
Poți să țipi, cât ești încă viu.
Cât îți mai cântă moara de vânt.
Între patru pereți de lut
vei fi mut.
Sicriele cu aripi
croite anume pentru Poeți,
se vând cu greutatea lor în argint!
Mulți recurg la tăișul macetei.
De-o oră, de când am început să scriu,
cu un roșu creion, acest prozaic poem,
sicriele zburătoare se vând
cu greutatea lor în aur!
Un imens plaur,
de fapt, cel mai mare cimitir al planetei,
a luat-o razna pe Amazon.
Aud că pe cărare de veac,
singurul leac, ar fi să țin mereu
în mână o lumânare.
Pe obraz – un trandafir
și-o compresă de sare.
Ne-a rămas Dumnezeu!
Dar mă tem să respir.
Lorzi și Moromeți
În memoria lui Marin Preda
Aștept pe un peron de gară
un tren ce nu va mai veni.
Mii de pribegi, mii de drumeți.
Pe drum de seară,
Lorzi și Moromeți.
Mereu se află
la răscruci de vreme,
între stăpâni și plebe,
înjurături și ceartă!
Sau râde ciob de oală spartă.
Nu stau alături
în sobor de taină,
Lord cu garoafă
la rever de haină,
și-un Moromete rob
la patru ace.
Tu, Doamne, fă să fie pace!
– Hei! Moromete – Bace!
Ești bogat?
Ești tot în sat – țăran?
Cioban la stână?
Îți dete Cel de Sus – averi?
– Băiete, sunt la fel ca ieri.
Fântână.
Colet
Cine știe unde
s-a ascuns Neprevăzutul.
Poate, într-o casă de melc,
sau în ochiul orbului,
când bate cu toiagul în drum.
Acolo nu poate fi deslușit.
Nu vede? Nu aude?
Nu simte?
Neprevăzutul, știe prea bine
încotro și dincotro
bate vântul.
Moartea veni într-un cărucior
tras de vulpi.
Ori, dimpotrivă, stă sus.
E în perna norilor
pe care mi-o îndes sub tâmplă,
sperând să adorm.
Ceea ce încerc să fac.
Ceea ce încerc să uit.
Imaginea cu vecinul nostru,
popă, prohodind!
Și mirosul de scândură crudă
al lăzii în care
am fost împachetat și trimis,
colet, în Brazilia.
Şopârla lui Guillen
Nicolas Guillen iubea o şopârlă!
Era o reptilă cu sânge cald,
o excepţie de la regulă.
Văzută din Lună,
era o insulă verde.
Când nu purta ochelari, Guillen o vedea ca prin ceaţă,
i se părea o femeie-sirenă.
Brusc, când îşi punea lentila pe ochi,
redevenea reptila mărilor.
Când îşi scotea vata din urechi
auzea voci, un discurs comunist,
un soldat, purtând bască,
citând dintr-un Manifest vechi.
Într-un lan de trestii visez:
Pe o terasă îl văd, cu o sticlă de rom cubanez
şi-o ceaşcă pe masă.
Un poet trist.
Un Ocean.
Guerrillero
Partizanii se întorc călări
din Munții Banatului.
Sunt stafii în care plumbii
gloanțelor sclipesc cenușii.
Gloanțele vechi
nu se dizolvă în Timp.
Cele mai multe – în dreptul inimii!
Cardiologi și istorici
caută gloanțe în amintiri
tulburătoare, ale celor uciși.
Țărâna e un imens muzeu.
Osemintele, dinții – jos printre
hârburi de oale, de cranii goale,
din care fugiră păsări
de cenușă.
Brâncuși,
din Capela Sixtină,
ne binecuvântă cu degetul său
de Suflet.
Aici, în Pământ doarme
un poet împușcat.
O să-i pun pe mormânt –
paratrăsnet.
Plecarea pe Marte
Pare o pagină de carte,
în care pâlpâie vechiul jar,
al unui vis în paragină.
Se pune la cale plecarea noastră
pe Marte!
Acolo o să-mi duc pana de scris,
eșarfa albastră, un bumb.
Într-o colivie, un grangur hoinar,
cules dintr-un lan de porumb.
Ca și Noe, voi lua câte puțin din toate.
O ciocârlie, un corb funebru, un cuc,
un citat celebru.
Din flori – o linguriță de miere.
Un chirurg – as în atacuri de cord.
O livadă cu mere și poate
un manechin împăiat,
din spiță de Lord!
Să nu uit pinii din Roma.
Din dieceza Sfântului Toma – hulubii!
Și greierii, câteva mii!
Mi-am cumpărat un telescop enorm.
În el dorm cu viteza luminii.
Dileme
Chiar dacă Regele minți în văzul lumii!
Cum să-l renege pe Rege?
În sinea sa,
erau Mici felonii, adică slăbiciuni
de caracter, sau poate
de împrejurări.
Trăiască Regele! La Masa Verde,
sorbind o cupă verde de absint.
Mici felonii,
sau mari trădări, punând la cale.
Porunci din pohtele Măriei-sale.
Ajută-mă să înțeleg, Bătrâne.
Azi, ne muri ultimul Lord.
Căzuse de pe cal.
Au fost Mici felonii? Stăpâne?
Sau un banal atac de cord?
Bătrânii
La masa tăcerii nu se rostește
niciun Cuvânt.
Ei stau la rând,
în arșița verii serene.
Tusea lor seacă
trezește hiene.
În fiece seară
străbunul pleacă din frescă.
Un Înger cască mahmur
din țărâni.
Am mască o frunză de brustur,
legată cu sfoară.
Dumnezeu cântă la vioară,
pe cumpăna de la fântâni.
Referinţe critice
Mircea Vaida-Voevod : Dacă voi pleca în Brazilia ION TODOR, Prag de lume nr. 7 ,2022
Apariţia în 1969 a volumului de debut „Cenuşa verde” reprezintă un moment crucial nu numai în activitatea literară a autorului ci şi în evoluţia poeziei române eliberate întrucâtva din chingile proletcultismului. Critici de renume ai momentului (D. Micu, Ov. S. Crohmălniceanu sau mai tinerii N. Manolescu şi Mircea Popa) remarcă originalitatea versurilor sale considerându-l „un mare cântăreţ, nu doar în ordine cronologică, ci şi in aceea mai subtilă a sensibilităţii şi a expresiei(…) ce-l diferenţiază atât de precursorii transilvăneni, cât şi de toţi confraţii de generaţie”(D.Micu) sau „un poet aproape excepţional”(N.Manolescu) iar Eugen Barbu în „O istorie polemică şi antologică a literaturii române de la origini până în prezent”(1975) îi acordă câteva pagini notând că „ din eternitate Valery poate fi gelos pe acest ardelean”.
Poezia lui Mircea Vaida –Voevod are acel farmec al unicităţii,superbie specifică doar marilor poeţi care trec prin timp şi curente literare fără ca acestea să le deturneze destinul.
Liric ca toţi poeţii ardeleni, instrumentarul şi recuzita sa poetică, mai rafinată şi subtilă cu fiecare nou volum, e legată de locurile natale, de Bradul unde s-a născut şi a copilărit, de moţii lui Horea şi Avram Iancu, de Gorunul(arbore totemic ca şi la Blaga) şi fânul cosit pe dealurile copilăriei,de basmele şi legendele pe care le-a cunoscut încă de timpuriu:” În sat la noi, în poală de păduri /am învăţat cântări de vrăjitoare./Am folosit trifoi, frunză de brusturi,/ căţei de usturoi/ brăţări de lut /şi de strigoi–alungătoare.” Amintirile cele mai plăcute şi cu efect regenerator,de asemenea,îi sunt legate de Ţara Zarandului cu Dealul Cucului şi Gura Ruzii sau de Codrii Ţebei cu Gorunul lui Horea: amintiri rămân/ din vechi obârşii.
Descendenţa sa nobiliară pe care a trebuit s-o ascundă atâtea decenii nu l-a ajutat ci mai mult l-a încurcat în viaţa socială. Poate de aceea a îmbrăţişat scrisul, în special poezia,ca semn al celor aleşi pe care doar eternitatea îi răsplăteşte pe deplin. Temele şi motivele poetice sunt în mare parte aceleaşi, începând cu Cenuşa verde, volumul de debut, până la recentul volum editat.
În anii următori cărţile de poezie, critică şi istorie literară, eseistică, monografiile, prefeţele, etc. se succed la intervale regulate demonstrând o intensă şi continuă activitate literară. Cu timpul, mai ales în perioada colaborării la revista Tribuna, intransigenţa sa critică, neaderenţa la coteriile literare ale vremii cât şi invidia contemporanilor îl singularizează, despre opera sa scriindu-se tot mi rar şi neconvingător. Poetul nu dezarmează fiind „pregătit să-i fac / reproşuri neguroase / istoriei” iar „Neamului meu să-i duc în spate Eul”.
Publicarea la Editura Risoprint din Cluj-Napoca a recentelor volume „Praful de pe tobă”(2019) şi „Dacă voi pleca în Brazilia”(2021) încununează o operă şi luminează un destin, atestând încă o dată că, deşi ajuns la vârsta senectuţii, Mircea Vaida-Voevod este o prezenţă lirică a cărei existenţă nu poate fi ignorată.
Ambele volume, păstrând aceeaşi notă lirică imperială cu care ne-au obişnuit, se disting prin unitatea, coerenţa şi realizarea lor în plan stilistic. Poemele incluse, ca „un cântec al trecerii” refac, nostalgic dar demn, drumul prea scurt dintre viaţă şi moarte. Lumina blândă a asfinţitului unui om de mare valoare ce se apropie de Marea Trecere aureşte împrejurimile şi le răscoleşte. El face din apusul, posibil, al vieţii sale operă de artă nu spectacol. Scrie şi acum, ca şi odinioară, o poezie cerebrală şi livrescă fără a fi seacă şi uscată, sentimentală, fără a fi melodramatică, în care ludicul şi ironicul îşi fac adeseori simţite prezenţa.
Volumul întitulat dubitativ „Dacă voi pleca în Brazilia” este o alegorie simbolică a morţii. Plecarea în Brazilia nu este o certitudine ci o încercare de a păcăli metaforic moartea.
Prezentată la cote fizice reale, cu denumiri de locuri, oraşe şi râuri existente, pentru poet Brazilia este un spaţiu al îndepărtatului, al metafizicului unde ar putea întâlni sufletele tuturor antecesorilor săi, un loc al liniştii şi împăcării divine. Acolo pot fi întâlniţi scriitori ca Antonio Machado, Gabriel Garcia Marquez, Tolstoi, Gogol, Puşkin, Dante, Nicolas Guillen, Pablo Neruda, Ernesto Cardenal sau Villon, alături de dictatori ca Fidel Castro, Mao, Stalin, ideologi (Marx, Lenin), revoluţionari(Que Quevara) sau… fotbalişti(Maradona).
Viziunea onirică şi inventivitatea lexicală fac casă bună împreună într-o secvenţă în care familia reunită va înscena o farsă numită „plecarea bunicului în Brazilia.”
Lirice prin excelenţă, poemele sale de dimensiuni reduse alungă epicitatea fiind construită pe sentimente şi senzaţii în stare nativă. El le comprimă în imagini esenţializate ce păstrează la cote înalte emoţia.
Tradiţionalistă în conţinut şi modernă în formă, poezia sa urmează linia transilvană a liricii patriotic mesianice a lui O. Goga şi Ov.Cotruş căreia îi adaugă caracterul metafizic şi panteist al poeziei lui Blaga.
În accepţia gândirii sale „ cuvintele sunt o formă aparte a Dumnezeirii” şi „au har de catapetesme”, sfinţenia acestora provenind din graiul vechi al strămoşilor: „Cuvântul umilit,l-am luat din cenuşă,/ L-am şters cu mâneca hainei de praf / şi l-am aurit- îl ţineam- diamant în mănuşă, / pregătit pentru un nou epitaf,/ Briant, lin, singuratic”.
Scrisul său induce o stare poetică perpetuu metaforică, plină de simboluri nu întotdeauna uşor de descifrat. Mircea Vaida-Voevod cultivă asociaţii fulgurant neaşteptate, surprinzătoare şi inedite, izvorâte din imaginaţia sa debordantă ce-l apropie de un neoexpresionism exprimat în culori tari, vitriolante: „După război / se scrie / despre laşi şi eroi .La cotituri trece un tren cu invalizi. / Nişte indivizi răutăcioşi / bârfesc pe la colţuri, / insinuând un sens obscen. / Doi dictatori mustăcioşi / vând sicrie. Nu ştim ce va să fie ./ Ninge cu ţurţuri de sare / Cineva ciopleşte picioare de lemn. / Dincolo de Nistru şi Prut / Ne calcă cineva / cu picioare de lut.”
Intarsiile biografice revin la tot pasul, evocatoare şi nostalgice, ca regretul după o copilărie pierdută în confruntarea familiei sale cu vitregiile istoriei : „Mama mă certa / când cleveteam pe seama altuia./ Eu de copil vorbeam puţin, / Am învăţat Omerta / de la tata ./ Cu degetul pe buze mă privea / din închisoare. / Nu înjura Puterea! / Spunea. / Bagă de seamă / Şi închide gura.” Era o perioadă în care neîncrederea şi frica erau dominante: „Bătrânii noştri buni, bunici, părinţi, / vorbeau şoptit. / Eu îi puteam ghici din lucruri / Scrâjneau din dinţi şi fără dinţi. / Ei încă mai păstrau în trupuri / igrasii de închisoare. / Suflete tari, închise porţi. ”
Neasemuit de frumoase sunt poemele închinate mamei şi tatălui, condamnat la ani grei de ocnă şi Canal, pentru” vina” de a fi fiul unuia din cei care au înfăptuit Marea Unire de la 1Decembrie 1918. Lăsăm in grija cititorilor plăcerea de a le descoperi!
Imaginea tatălui arestat pentru „crima de uneltire socială împotriva siguranţei statului” îi tulbură amintirea: „În Gulag la răcoare, /E zeghea la modă! / Astfel, fără vină,/ Tatăl meu în zadar a recurs,/ la celebrul Recurs la Metodă / Mereu ursarul-stăpân / strângea fiarei belciugul din nară. ” Suferinţa acestuia ia uneori dimensiuni christice:… „Sau Tata din închisori/ în închisori / cu moartea pre moarte / Călcând.”
Situaţia familiei rămasă fără tată e la fel de grea: „Năuc am rămas de la acea întâmplare /de demult./ Rămăsesem fără…/Nici casă, nici masă/, nici tată nici mamă, /toate îmi fuseseră luate/ printr-un decret divin.”
Poeziile reunite sub titlul „Triptic de Sighet” exprimă solidaritatea sa cu „mândrii români/ cetăţeni ai pădurii/ care cresc din voi” nevoiţi să rabde nedreptăţile impuse de un regim opresiv împotriva propriului popor.
Fără a fi un vindicativ ci un justiţiar, poetul consideră că toate aceste suferinţe vor trebui cândva răzbunate : „În inima mea/ am simţit mâna cuiva, / fără degete: Pumn!” el însuşi : „De când zei venali din cer/ m-au pus în iţari de fier, / mi-au tunat sare pe rană, / din macetă făcui pană”.
Toposul cărţilor sale se leagă de Zarandul copilăriei, un loc magic colindat cu pasul, dar mai ales cu sufletul, în care se află Dealul Lia, gorunul lui Horea sau mormântul lui Avram Iancu cât şi morţii umiliţi de-a lungul veacurilor faţă de care se simte dator a-i nemuri prin versurile sale:„Sunt poetul zaranzilor!/Scot aur din tenebrele Berzei,/mina cu nume de pasăre./Sunt moţul ducând în ciubere /aur-cât bobul de mazăre, /din cuibare de şerpi./În mina aceea vorbind cu guzii. /Umblăm de-a buşilea/Sub Gura Ruzii. /Pământul ne e grea povară. ”
Stări de spirit acute sau tranzitorii se derulează pe firul amintirii unei copilării cândva fericite în inconştienţa vârstei: „ Mi-e dor de copilărie / de o scaldă în râu./Când culegeam bureţi de rouă/şi mure.” Întoarcerea în timp îi aminteşte de jocurile simple ale copilăriei: „De-o vreme învăţ / un drum îndărăt. /Aud voci de copii,/jucării de demult, /Un cerc umil, un bumb,un băţ.”
Ca şi la Blaga, gorunul este arborele mitic, totemul, ca simbol al `stenicului şi al veşniciei: „E Eul meu, o umbră în oglindă/ Gorunul amintirii milenare”. Elementul mitic este autohton şi se bucură de aşa-zisul spiritus loci.
Autorul îşi exprimă şi admiraţia neţărmurită aţă de Blaga a cărui carte „dacă o pui sub pernă îţi luminează visul”.
Mai puţin prezentă în acest volum e poezia iubirii. Odată patima sângelui încheiată, devine una casnică, a cuplului intrat în senectute, ce caută sprijin şi mângâiere la partener: „Mândro! Hodineşte-mi ochii/ pe sub plete, pe sub rochii, / să presimt aproape Cerul!/ Mâna ta să mă aline/ Soarele să mă lumine” sau „Vremea, anii, se adună/ Frunza toamnelor târzie,/ Aş vrea mândro – o comoară / bătrâneţea să ne fie!” iar amintirea frumuseţii de odinioară să-l însoţească până la moarte: „Aş vrea să rămâi fără vârstă/ Amforă!/ Aş vrea să mă duci în ispită/ şi după ani o sută./ Să-ţi spun, proptit în bâtă: Seculara mea iubire!/ ”. Din când în când amintirea reînvie momente memorabile dintr-o tinereţe trecută: „Îţi aminteşti o vară eternă?/ Arama părului tău pe pernă/ Acel sfârşit de mai./ Şi poveştile pernei.”
Din punct de vedere estetic evoluţia sa este ascendentă dezvoltându-se pe linia unui lirism obiectiv rafinat-livresc, a unui intelectualism ce aminteşte de poezia clasică germană. Dacă la începuturile sale poetice cenuşa era un simbol al arderii şi purificării deopotrivă, ajuns la vârsta senectuţii poetul trăieşte sentimentul zădărniciei,în vecinătatea morţii şi al unui destin neîmplinit încă, fiindcă:” laba destinului urs/,mi-a răvăşit faţa încât semăn /cu un urcior spart, de lut/, din care mi-a curs, ceas cu ceas/, toată viaţa”
Mircea Vaida-Voevod practică o prozodie originală cu rime interioare şi sporadice, măsura inegală a versurilor fiind dată de gradul de participare afectivă a autorului la cele afirmate.
Ion Todor
Publicat în revista „Prag de lume” nr. 7, 2022